Зачем рождаются стихи, когда сказать всё можно прозой?
Материал из 24pm
Зачем рождаются стихи,
Когда сказать всё можно прозой,
Когда эмоций стихли грозы,
Всё улеглось, и дни тихи?
Никто не лжёт и не предал,
Обида ум не будоражит,
Заклятый враг не тронет даже,
Он даже, может, другом стал.
Или совсем наоборот:
Напор страстей одолевает...
Что человека заставляет
Менять обычной речи ход?
Зачем мышленью своему
Стремится он придать ритмичность?
Сентиментальность? Романтичность?
Иль упражнение уму?
Быть может так он прикрывает
Свою стеснительность сказать
О сокровенном? И мечтать
В стихах себе лишь позволяет?
Или, возможно, проза дня
Вдруг заставляет встрепенуться
И с удивленьем оглянуться:
«Чем мир живёт вокруг меня?»
Какой стихи даруют свет?
Спроси об этом у поэта.
Но знает ли он сам об этом
И сможет ли он дать ответ?
Как описать то чувство жажды,
Что каждый испытал однажды,
Когда не можешь не писать,
Когда нас тянет срифмовать
Хоть пару слов, хоть полкуплета?
Всё потому, что дух поэта
Есть в каждом, он во всех живёт,
Певец – он и в немом поёт.
Незрим тот свет, что пробуждает!
Как Солнца луч росток питает,
И тот не может не расти,
Преодолев всё на пути...
Так и поэт тот свет внимает,
И часто сам не понимает,
Зачем он пишет, но растёт
И миру свой цветок даёт,
Подчас не требуя вниманья,
Приободренья иль признанья.
Всё ж счастлив будет тот поэт,
Кто вырастит не только цвет,
Но явит плод, людей питая,
Чтобы читатель, плод вкушая,
Почувствовал бы сил прилив,
Чтобы, невзгоды позабыв,
Он вдохновился слогом ясным,
Наполнясь чувством столь прекрасным,
Что может всех людей сближать,
Что может мир преображать.
Так как вопрос для нас звучит?
Зачем стихи нам? Кто ответит?
Зачем нам Солнце сверху светит,
Зачем ручей у ног журчит?
Зачем, украсив небосвод,
Становятся нам звёзды ближе?
Зачем в их свете берег лижет
Прибой потоком шумных вод?
Зачем птенец, едва пробившись,
Стремится крылья расправлять
И в небо пробует взлетать,
Едва крылами оперившись.
Зри! Дикий зверь тотчас встаёт
На ноги, лишь успев родиться,
Он тоже в мир войти стремится,
Вокруг себя всё познаёт.
Так начинающий поэт,
Источник не осознавая,
Но силу зова ощущая,
Стремится выявить на свет
Гармонию. Он к ней пока
Таит неясное влеченье,
Её находит выраженье
В словах людского языка.
Он слышит как народ поёт,
Эмоций бурю выражая,
Тоскуя и переживая,
стихи и песни создаёт.
Пока не начал говорить,
Но видит, что слова ласкают,
Приободряют,вдохновляют,
А также могут... и убить.
Возникло смутное желанье
Ту силу слова обуздать,
Её на деле испытать,
Придать своё ей очертанье.
И чувствует душой поэт,
Что средств у прозы будет мало,
Он ищет: чтобы ему дало
Пролить на это дело свет?
Для выраженья его чувств
Язык обычный не подходит,
Обычное на нет низводит
Усилья мастеров искусств.
Уйти от повседневных норм –
Вот необычности решенье,
В нём будет самовыраженье,
А значит – время новых форм!
Зачем рождаются стихи,
Когда сказать всё можно прозой?
Затем, что слова виртуозы
Задиристы, бойки, лихи.
Им прозы слог немало скучен,
Им нужно чтобы звук был звучен
Они в стремленьи мир постичь
Другим бросают звонкий клич.
Ударных сл'огов перекаты...
( Иль правильней сказать слог'ов?
Да, правила всех языков
От литераторов и взяты,
Так что давай! Язык твой друг!
Ваяй смелей! Дерзай, ваятель!
Кто знает, может быть, ты вдруг
Тот самый языкосоздатель?!
Продолжим, не забыл пока ты...)
Ударных слогов перекаты,
Выстраивают мысли их,
Рождая невесомый стих.
Он еле-еле уловим,
В нём рифмы создают узоры,
Что различить способны взоры
Лишь чутких к помыслам своим.
Так мысль волною мерно бьётся,
В её набегах познаётся
Прибой безбрежных мудрых вод,
Что мир в себе для всех несёт,
Стараясь душу напитать
И смысл жизни людям дать.
А ты-то сам не то ли чуешь?
По тем волнам ты сам кочуешь,
И сам уже готов к тому,
Чтоб стать поэтом самому.
Качаясь на волнах эфира,
Ты отражаешь мысли мира,
Вибрируя как камертон
На смех и боль с любых сторон.
Не можешь быть ты равнодушен,
И если в ком-то дух удушен,
То не в тебе, в тебе он жив,
Свой путь незримо проложив
К мечте, к подножью идеала.
Тебя всё время восхищала
В любых явленьях красота,
Тебя манила высота,
Ты продолжаешь верить в сказки,
Ты видишь символы и маски,
За внешность хочешь заглянуть,
Проникнуть в тайну их и суть.
Ответь ты мне: всегда ли слово
Способно форму дать мечтам?
Проявится ли то, что там,
Ты видишь? Или для другого
Даны мечты? Кто может знать?
Немало встретишь утверждений,
Что мир мечты – мир наваждений,
Но... перестанешь ли мечтать?
Иль нет на свете чепухи?
В чём польза – мера пониманья!
Вопрос достойный осознанья:
Зачем рождаются стихи?
Но что я вижу? Ты молчишь?
Язык уже не вопрошает,
А взгляд, что лик твой освещает,
Внутрь устремлён, где ты летишь.
Уже присутствие моё
Ты боле не воспринимаешь,
Незримым образам внимаешь,
Услышал сердце ты своё.
Пульс, что в тебе всё время бил,
Напомнил ритмы мирозданья,
Он вдруг нашёл в тебе признанье,
Ты эти ритмы уловил!
Почувствовал, что верно б смог
Красоты мира описать
И глубину картине дать
Короткими штрихами строк.
Зачем рождаются стихи?
Зачем мы сами здесь родились,
В одежды плоти нарядились,
Скрыв дух под спудом шелухи?
Не хочешь больше знать ответ?
Прекрасным ритмом мысль стучится?
Рука сама писать стремится?
Приветствую тебя, поэт!
Зачем рождаются стихи,
Когда сказать всё можно прозой?
Наверно потому, что к слёзам
Других не можем быть глухи
Мы, кто открыты чувствам всем,
Кто чутки к жизни трепыханью,
Кто склонны к сопереживанью,
В ком глас судьбы не будет нем.
Мы слышим в адрес свой порой
Нелестные слова и клички,
Но не боится воин стычки!
Ты среди нас, и мы с тобой!
Коль будет кто-то говорить:
Писаки, мол, баклуши бьют.
Мой друг, позволь предупредить
Поэты тоже устают.
Хоть тело потом не лоснится,
И нет мозолей на руках,
Но труд, что шёл у нас в умах,
Кому-то может пригодиться.
Любое дело будет жить,
Пока оно кому-то нужно,
Пока его полезна служба,
Оно должно собой служить.
Мы все оставим в жизни след
И своим действием решаем,
Насколько мы преуспеваем:
Быть делу вечным или нет.
Наперекор желаньям всем
Поэты тоже умирают
И, если их не вспоминают,
То умирают насовсем.
А потому, пока мы здесь,
Пока в уме, пока мы живы,
Давайте напряжём все силы,
Чтоб мир улучшить! Пусть не весь,
Пускай чуть-чуть,
Хотя бы крошку!
Коль станет лучше он немножко,
То мы не зря пройдём свой путь!
Как скульптор камень бьёт резцом,
Тем стройность формы высекая
Поэт, поэму создавая,
Является её творцом.
Мы жизнь даём словам своим
И мысли в буквы превращаем,
Незримый образ воплощаем,
Могучим языком творим.
Талант поэта – инструмент
Изящный, мощный и... опасный:
Он ободряет в день ненастный,
А может погубить в момент.
Мы можем с помощью него
Служить причиной вдохновенья,
Служить другим без сожаленья,
Тем изменив себя всего.
Но если вдруг влечёт к другому
Ко злому, пошлому, дурному,
К язвительности, униженью,
Чванливости, пренебреженью,
То лучше вовсе не писать,
Ведь всё исшедшее вернётся
И нам испить до дна придётся
Всё то, что будем изливать.
Во всех мирах закон таков,
Единый он для всех живущих,
Но, для идею в мир несущих,
Он по-особому суров.
За все умы предъявит счёт,
Что тронул книгою писатель,
Так злобных образов создатель
Лихую кару понесёт.
Мы сами свой растим кошмар,
Копаясь в тёплом перегное,
Не лучше ль будет на другое
Направить драгоценный дар:
Дать облегчение от бед,
Утешить, вызвать радость к жизни,
Чтоб в ежедневном героизме
Душевный в людях вызвать свет(!),
Из залежей словесных руд
Найти пород ценнейших жилы,
Переработав их, влить силы
В людей, подвигнув их на труд!
Достойна цель – поэтом стать,
Так, чтоб себя не выделяя,
В людские судьбы проникая,
Ударом слова жизнь ковать!
первый вариант из одной части: 2012.06.05-18
Комментарий
- Опубликовано на http://www.stihi.ru/2012/06/29/4975